LOS SUEÑOS, SUEÑOS SON

A mi hermano y amigo
 Carlos Aristy
Hoy te encontré

en medio de violetas africanas,
sobre una mesa de cristal entibiecían tus versos,
y te leí ávida,
recorrí la trayectoria de por lo menos una de tus lágrimas;
esa, la que se traba en el esófago y sube a tus ojos
en molinos de vientos quijotesca,
humana fibra poeta,
nacida
una noche cuando los sueños
animados como niños,
juegan a que son,
porque son,
porque se inventan a sí mismos.


Soñador,
sólo en la apariencia quimérica del yugo
se hunden los sueños,
vienen los arqueólogos a hacer sus hallazgos
te encuentran en una metáfora sagrada,
intacto, inalterado sánscrito de vida,
jeroglífico metafísico para discernir


como yo, aquí
he visto poblarse tu cielo
de aves blancas
y azules
y transparentes como la barrera del tiempo.

E. R. Aristy